Чай "Пиковая дама" - черный с черникой. Пахнет вкусно. Остынет чуть-чуть - буду пробовать.
Осознание того, что через две недели - через каких-то две недели... через целых две недели... В общем, еду на море! До сих пор всего моря, которого я видела, был Финский залив - и то только в прошлом году, а тут - две недели на юге, вместе с близкими людьми...
Только бы ничего не случилось, только бы не обломалось...
Попробовала. Вкусный чай. Как-нибудь домой куплю.
Очень хочется никуда не ехать в эти выходные, а предаться лени и безделью, а низзя...
@музыка:
Медведев - Отпуск
@настроение:
а нам все пофиг, нам все пофиг, нам все пофиг...
Ну зачем мне два купальника? Даже если они и в десять раз дешевле, чем те, которые продаются в понтовых магазинах - лучше бы джинсы купила... хотя, наверное, джинсы куплю, если найдется что-нибудь подходящее на мой рост (нет, рост у меня нормальный, но есть тенденция к тому, что джинсы на мой рост мне несколько узки, а те, что впору на бедрах, имеют сантиметров десять - пятнадцать лишней длины).
Правда - водолазку купила наконец нормальную, нормального зеленого цвета =)
Таким иногда бывает сентябрь, а по вечерам настроение и вовсе осеннее.
Деревья уже прикидывают, где и как будут желтеть листья, тополя и вовсе начали их сбрасывать - грустно им почему-то этим летом; а рябины уже вовсю горят, оранжево-алые вспышки ягод в темной зелени. По утрам и вечерам воздух свеж и прозрачен, в небе - намек на сентябрьскую синь, когда в нем хочется не то лететь, не то утонуть.
И лето кончается, кончается...
Под Саратовом - ночи были ясные - ходила смотреть на звезды. Купол от края до края, на горизонте красные огоньки бензозаправки - и звезд...
"О, христианская школа, суровейшая из школ! Послали монаха на *** - собрался он и пошел..."(с)
Доползла до хаты, вся в мыле. Являюсь счастливой обладательницей новых четок (взамен проетых по дороге с полигона), "Лика победы" и трех метров черной тряпки - на плащ. Вопрос с х/б на сюрко остается открытым.
Тряпку надо найти до среды, потому что в четверг уже ехать . А по магазинам тканей словно корова прошлась. С длиииииииинным таким языком.
Молитвы учу уже непроизвольно, поминая того несчастного ребенка из "Тома Сойера", который выучил три не то четыре тысячи библейских стихов и стал идиотом =)
@настроение:
значит, нам туда дорога, значит, нам туда дорога...
Невовремя сорвала запястье. Пусть несильно, но все равно - не ко времени. Бинт мешаться будет.
...Хорошо, что я, хоть и не выраженный амбидекстер, все же могу принудить левую лапу выполнять функции правой. В мелкой домашней работе, кстати, они сами произвольно меняются - если правая считает, что перетрудилась, за нее начинает работать левая. Там гладить, посуду мыть... мышь и клава, опять же. Что радует.
А вот клинок... мда. Фиксировать запястье, однозначно. Иначе боеспособность сведется к нулю.
Завтра будет много беготни. По магазинам.
Черная двунитка - это фантастика, да?
Творческая импотенция цветет и пахнет
@настроение:
бой, в котором мы не прорвемся, станет для нас последним
Меня умиляют люди, которые пишут скверные стихи и пренебрежительно-снисходительно обсуждают хорошие. Меня умиляют люди, которые в ответ на ироническую цитату, обильно смазанную ядом, говорят: "Да-да, именно это я и имела в виду!" Меня умиляют люди, которые в ответ на "почитай, эти книги для многих значат больше, чем в них написано" отвечают "мне это неинтересно, будет интересно - почитаю". Меня умиляют люди, которые говорят про "Парус" Высоцкого "слабая вещь".
А у дельфина взрезано брюхо винтом.
Выстрела в спину не ожидает никто.
На батарее нету снарядов уже.
Надо быстрее на вираже.
Но, парус порвали, парус!
Каюсь, каюсь, каюсь...
Даже в дозоре можешь не встретить врага.
Это не горе, если болит нога.
Петли дверные многим скрипят, многим поют.
Кто вы такие? Здесь вас не ждут.
Но, парус порвали, парус!
Каюсь, каюсь, каюсь...
Многие лета тем, кто поет во сне.
Все части света могут лежать на дне.
Все континенты могут гореть в огне,
Только все это не по мне.
Но, парус порвали, парус!
Каюсь, каюсь, каюсь...
(с, Владимир Высоцкий)
Меня умиляют люди, которые пишут плохие стихи, не умеют отличить хороших и при этом называют себя - "поэт".
"Я поэт, зовусь я Цветик.
От меня вам всем приветик."(с)
@настроение:
умиленное донельзя, счас растекусь просто лужицей. ЯДА